Pasa y siéntate

Aunque tú no lo sepas...

Sonata para adiós y flauta

Te vas tan sola como siempre
te echaremos de menos
yo y los abrazos de la tarde
yo y mi alma y mi cuerpo

Tu larga sombra se resiste
a abandonarnos pero
has decidido que se fuera
contigo a todo riesgo

De todos modos no querria
que enterraras tu sueño
aquel en que tu amor de nadie
era como un estreno

Te vas de nuevo no sé a dónde
y tu adiós es un eco
que se prolonga y nos alude
como un último gesto

Nunca guardaste la ternura
como pan para luego
estoy seguro de encontrarla
liviana entre tus pechos

Te vas con paso de derrota
pero no me lo creo
siempre has vencido en tu querella
contro el odio y el miedo

Quién sabe allá lo que te aguarda
ese allá tan desierto
que se quedó sin golondrinas
todo erial, todo invierno

Mas si una tarde te extraviaras
entre el mar y el espejo
recuerda siempre que aquí estamos
yo y mi alma y mi cuerpo.

(Mario Benedetti, La vida, ese paréntesis, 1997)

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras?Ref=2459&audio=0

Pensando en ti

"Te quiero, amor, amor absurdamente,

tontamente, perdido, iluminado,

soñando rosas e inventando estrellas

y diciéndote adiós yendo a tu lado."

(Jaime Sabines)

Eneando.... y perdido

"La alegría de ver y entender es el más perfecto don de la naturaleza"

(Albert Einstein)

Camino a casa (rompiendo imposibles)

"Hoy continué tomando rumbo a mi región

con dulce látigo de abeja en la conciencia

hoy me perdí amar con planificación

pero gane a lo que partió con la prudencia.

Hoy continué dándole cuerda a mi reloj

con timbre atado sobre número invisible

poco me importa donde rompa mi estación

si cuando rompe está rompiendo lo imposible"

(Silvio Rodríguez, Canto y Arena, 1975)

Voy de regreso a casa (a mi Itaca supongo), atravesando infancia y fronteras... Voy de regreso a mi lugar en el mundo sin alambres, a un cielo abierto incofesado. Voy en camino hacia un horizonte con vívidos destellos sin olvido, árboles de todo tiempo, viento que no me espanta la esperanza... Voy viajando de la mano de un mujer que sabe decir mi nombre.

A propósito del miedo...

Largo Viaje sin Movernos

Ritmo de pulmones de la ciudad que duerme. Afuera hace frío.

De pronto, un estrépito atraviesa la ventana cenada. Me hundís las uñas en el brazo. No respiro. (...).

Después, silencio.

-¿No te peso?

Nudo marinero.

Hermosuras y dormideces más poderosas que el miedo.

Cuando entra el sol, parpadeo y me desperezo con cuatro brazos. Nadie sabe quién es el dueño de esa rodilla, ni de quién es este codo o este pie, esta voz que murmura buen día.

Entonces el animal de dos cabezas piensa o dice o quisiera:

-A gente que se despierta así, no puede pasarle nada malo

(Eduardo Galeano)

Dedicado a Ti, que como yo, tienes MIEDO. Miedo subterráneo, de trincheras, miedo túnel, a traición, de madrugada. Miedo recitado de memoria, miedo a tanto olvido tú que aún no has olvidado, miedo a los espejos, miedo invernal de invernadero, miedo con tedio, de escalera, miedo medieval, miedo infinito, miedo a querer en falso, infantil, infanticida, miedo a los que no tienen miedo, miedo duro, metálico, miedo pesado, miedo hondo, miedo de fango, miedo a sentir gotas de luz, miedo antifaz, miedo de aquí, miedo del no, miedo de Si, miedo de Ti.

Ahora...

Ahora que sobrevivo algunas tardes,
vienes con el trigo y las libélulas,
a reescribir el pulso de los sueños
Compareces en mis labios de arrecife,
con tus ojos oceánicos
y me llenas las noches de fábula y caricias.
sin más deudas que saldar con el otoño.

Ahora que tengo voz para jurarte,
que a pesar de mil derrotas,
la araña del invierno ya no asciende por mi espalda,
y la melancolía es solo una excusa para no llorar desde las ingles,
vienes a revolver la brújula de la madrugada,
- su norte siempre es un río que desemboca en tu pecho -

Ahora que la vida es una noche en un embarcadero,
y no es preciso entender este poema,
vienes con tus alas sonámbulas,
y me pides volar junto a tí adonde acaba el mundo
por sí algún día perdemos para siempre la cordura.

Ahora,
tan solo ahora,
….

Y bien sabe la muerte que no es fácil.

(Emilio)

Insomnio

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta".

(Eduardo Galeano, El libro de los abrazos)

Almas del nueve largo

A Paloma y su subversión del '45.

Tenía la intención de haber puesto alguna disertación freudiana, quizá un comentario sobre el eneagrama, un reseña a Nietzsche, un copia y pega sobre Hegel, cuatro frases de Kafka, un gancho genial de Woody Allen, alguna majadería sobre Sartre o Sócrates, haber tirado por la senda de las relaciones parentales, por los Sueños y las Existencias de Perls, o sencillamente haber mandado a la mierda el taller que al fin y al cabo hoy ya es Miércoles.

Andaba esto, con frío y café, cuando me ha llegado el nuevo libro de José Luis Alvite que le da título al blog de hoy. Cualquier que se asome al Savoy, comprenderá que Alvite es un personaje genial e inclasificable... El mismo lo describe así.

"¿Qué es el «Savoy»? Comercialmente, un local nocturno, una mezcla de music-hall y casa de comidas, «un poco de luz a oscuras» en medio de la gran ciudad por el que desfilan tipos corrientes y fulanas pasmadas, coristas y matones, músicos y actrices, y sobre todo, esa clase de hombre para quien la muerte no es más que una mala postura con la que matar el rato. A menudo la cena es más dura que la vajilla y la vajilla mejoraría si la limpiasen con el mismo esmero con el que suelen limpiar los ceniceros. En una ocasión el reportero Chester Newman me dijo que «el Savoy es una manera feliz de sobrellevar la tragedia, algo a la vez terrible y memorable, esa especie de sublime peso que notarías si se te cayese encima un avión cargado de palomas». A veces se cierne sobre todos nosotros el presentimiento de cualquier drama y entonces, muchacho, entonces el «Savoy» adquiere un tinte distinto, el matiz sobrecogedor de un local a la vez sedante y moral, como si el club nocturno de Ernie Loquasto compartiese la puerta con el cementerio. Incluso en los momentos de más alta luminosidad del «Savoy» como espectáculo artístico y humano, sus clientes tenemos la sensación de estar al final del horizonte, aunque afrontamos cada noche la maldita vida como si fuésemos las noticias de un periódico con la contraportada en primera página. Personalmente la creación del Savoy la afronté hace cinco años porque al cabo de unas cuantas sesiones en el frenopático comprendí que la literatura me hacía menos daño que la psiquiatría y no me iba al bolsillo. Cada vez que alguien cae abatido a las puertas del club, me saco una espina de los ojos. Los cadáveres del «Savoy» son un puñado de gramática y por otra parte, como en alguna ocasión me dijo Ernie, «nosotros sólo somos malos de buena fe». Hace años, mi inolvidable Lorraine Webster me dijo que «lo hermoso de la mala vida es que en los momentos de aflicción y desesperanza, a las criaturas del arroyo, como a los lectores del periódico, siempre les queda la posibilidad de limpiarse la sangre con la leche del desayuno".

Pues eso, y a propósito de Paloma, rescato una frase que habría quedado bien en tu mirada del Sábado... "Me dijo una vez Ernie Loquasto que el del matrimonio es uno de esos sueños de los que conviene despertar antes de que se te cumplan"... Yo, por el momento sigo soñando.

Il cielo en una stanza...

"Te mentí, vida mía. Donde dije "te quiero", pon "te quiero con locura".
(Luis Alberto de Cuenca)

Porque estar contigo es regresar a donde nunca, il cielo en un stanza, y me basta así.

Yo no olvido...

"Todas las personas mayores antes han sido niños. (Pero pocas de ellas lo recuerdan)."

(Antoine de Saint-Exupery, El Principito)

La tercera ley, o principio de acción y reacción de Newton dice que cuando un cuerpo ejerce una fuerza sobre otro, éste ejerce sobre el primero una fuerza igual y de sentido opuesto.

Cuando un niño salta hacia arriba, empuja el suelo para tomar impulso. Es la reacción del suelo la que le hace saltar, claro que no lo suficiente como para coger una nube o una estrella. El niño entonces llora.

Así que ya lo sabes amor mío.
Es por Newton que lloro y como caramelos.

Dejar de fumar....

"Sólo poseemos aquello que no podemos perder en un naufragio"

(Julián Peragón)

La cita no va con el tema pero me gustó cunado la leí por la mañana. Es de un artículo de Julián Peragón sobre el estrés. http://www.concienciasinfronteras.com/PAGINAS/CONCIENCIA/untigre.html

Y aun sin venir tampoco a cuento, el caso es que "Voglio vederti danzare".

Si yo fuese...

Me basta así

Si yo fuese Dios,
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a tí;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea,
tu mismo olor, y tu manera
de sonreir,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
- de eso sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso:
entonces,
si yo fuese Dios
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste,
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Angel González
para quererte como te quiero
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando - luego - callas
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.

Creo en ti.
Eres.
Me basta).


(Angel González).

Sopa de letras...

I
De pequeño me encantaba la sopa de letras. Después de dar con mi nombre (ya apuntaba maneras narcisistas entonces), juntaba palabras pequeñas como "mano", "mamá", "copa", "gol", "teta".... Supongo que otros niños se entretenían dibujando "supercalifragilisticoespialidoso" ... Supongo que había niños a los que les gustaba la sopa fría.


II
Con los años, los fideos ganaron la guerra de las pastas y me fui aficionando a las sobreesdrújulas y llenando de renglones y letras poco hospitalarias. Tenía tan poco que decir que hablaba mucho, "idiosincratico", "descentralización", "supralingüistico", "archigilipollas...".


III
Una mañana fue tal el susto, que el afabeto todo reventó ante mis ojos. Desde entonces, voy desaprendiendo lo aprendido, recordando lo olvidado. Me conformo con juntar de nuevo "beso", "labio", "tu", "yo", "siempre"... Me conformo con mirarme y mirarte y saber que me miras, y sonreir mucho, con todas mis fuerzas, de la A a la Z.

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Por cierto, mañana o hoy o ayer (según cuándo se lea), o sea, el día 11, es mi cumpleaños (30+1) y me autoregalo esta canción de Parchis actuando en Aplauso en 1982 (la coreografía no tiene desperdicio, el playback tampoco).

Dibujando una escalera...

"Lo único que puede hacer un mundo diferente es un tipo de persona diferente."
(Claudio Naranjo)

"Yo siempre digo que para subir al cielo se necesita una escalera larga y una cortita. Que la escalera larga es arreglar las cosas de esta vida, que arreglar las cosas de esta vida es vivir mejor, llegar a ser mejor persona. Lo que en las escuelas espirituales antiguas se llamaba llegar a ser más virtuoso. Eso es lo que hace la terapia. La terapia es como una forma alternativa de lo que antes era la escuela de la virtud. El intento, no de ser una persona más amorosa, porque no se puede amar a la fuerza, sino el intento de desinhibir la conducta destructiva, la manipulación, la mentira... portarse bien.

Ese "portarse bien" no es que sea un método muy poderoso, porque una cosa es portarse bien y otra es ser mejor. El portarse bien es un camino muy lento para llegar a ser mejor. Y toda la cultura cristiana ortodoxa, digamos tradicional, es casi una demostración histórica de que eso no basta, excepto si hay una vocación. Hay gente sincera, que de tanto esfuerzo en portarse bien llega a ser santo. Pero hay otros que se portan bien hipócritamente y no cosechan hacia dentro.
El resultado es que no llegan a una transformación a través de ese esfuerzo externo.

La terapia puede ser entendida como una manera de ayudar a este proceso de arreglar las relaciones humanas, yendo más allá de este simple intento de ser mejor persona (que se plantea universalmente desde el yoga y el budismo, a la tradición occidental). El conocimiento de uno mismo es una manera de desenredar lo que hay que desenredar. Y yo creo que el propósito de llegar a poner las cosas en su lugar y llegar a ser mejor persona es una cosa magnífica si está en el contexto de una buena orientación. Es una ayuda para el viaje, si hay un sentido de que hay un viaje, si hay una vocación sentida, con o sin palabras, si la persona es un buscador, lo exprese como lo exprese".

(Claudio Naranjo, Entrevista en Conciencia Sin Fronteras)
http://www.concienciasinfronteras.com/PAGINAS/CONCIENCIA/naranjo.html

Buen viaje...

Ahí va, al fin...

The first day of my life...

And you said, "This is the first day of my life.
I'm glad I didn't die before I met you.
But, now I don't care, I could go anywhere with you
and I'd probably be happy".

Cuéntamelo otra vez...

"Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso
que no me canso nunca de escucharlo.

Repíteme otra vez que la pareja
del cuento fue feliz hasta la muerte,
que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera
se le ocurrió engañarla. Y no te olvides
de que, a pesar del tiempo y los problemas,
se seguían besando cada noche.

Cuéntamelo mil veces, por favor:
es la historia más bella que conozco".

(Amalia Bautista)

Desaprender lo aprendido, recordar lo olvidado....

"Hay quienes estudian una carrera y ejercen durante treinta años para terminar sabiendo el veinticinco por ciento de lo que conocían sobre las personas cuando ejercían su intuición a los cinco años."

(Eric Berne)

El cuadro es de un pintor genial que conocí ayer que se llama Víctor y expone en la galería Alfama de Madrid. La cita de Berne, padre del análisis transaccional, tomada de una crítica de arte sobre su maravillosa obra (la de Víctor).

Desaprendiendo lo aprendido, recordando lo olvidado... Como cuando se ama desde el corazón.